Between Moonlight and Wolves (EN/DE)

Artwork Details

Title: Between Moonlight and Wolves

Year: 2026

Size: 90 × 130 × 2 cm

Mixed Media on Canvas (oil, acrylic, gold, oil pastel, spray paint)

Unframed

It was one of those paintings that didn’t arrive loudly. No explosion of color, no dramatic storm of brushstrokes. This one came quietly. Almost like the lamb in the young woman’s arms, newly born, its eyes still closed, as if it had chosen not to face the world just yet.

At the center, she sits. A young white woman with short, shoulder-length curls. Her eyes are closed, not in fear, but in trust. On her lap rests the lamb, its eyelids gently shut as well. In front of her stands the mother sheep, alert but not panicked. She looks to the right, aware that danger exists, yet not surrendering to it.

The sky behind them is blue, a deep nocturnal blue. The full moon stands slightly to the right, directly behind the woman, encircled by a golden line. Two delicate golden lines rise from her head into the sky, like invisible threads connecting earth and something higher. Gold is never accidental in art history. It has long symbolized the divine, purity, and the eternal. In Byzantine icons, gold was used not to show power, but to make light visible.

But this light does not stand alone.

To the left and right, two wolves on each side and four in total, stand with their mouths open, bodies tense. Their threat is real. The wolf, in European visual tradition, has long symbolized greed, danger, and the untamed. In biblical parables, the wolf scatters the flock. In fairy tales like Little Red Riding Hood, it embodies deception, violation, and the exploitation of innocence.

And yet, none of the central figures show fear.

In recent months, I’ve found myself reflecting on a recurring question: How often do young women find themselves in situations where they are blamed, though they have done nothing wrong?

Historically, the link between femininity and “guilt” runs deep. In Christian tradition, Eve became associated with original sin, a narrative that, for centuries, was used to place women under heightened moral scrutiny. During the witch hunts between the 15th and 18th centuries, tens of thousands of women across Europe were accused and executed, often without evidence, but fueled by fear, projection, and social anxiety.

The wolf in this painting is therefore not just an animal. It is projection. It is the voice of society asking, “What did you do?” instead of “What happened to you?”

The woman wears a wide, light pink blouse and a lemon-colored skirt. Both garments fall loosely, concealing more than they reveal. There is no sexualized form, no emphasis on her body. The space the fabric creates is intentional: she belongs to herself. Her body is not an argument.

The sheep ears emerging from her head are not incidental. She is not only protecting innocence, she is part of it. The lamb has symbolized purity and sacrifice since antiquity. In Christian iconography, the Agnus Dei represents the innocent victim. But this is not a martyr narrative. I wanted to open another reading: What if innocence is not weakness? What if it is a form of resistance?

At the ground, an abstract meadow blooms in pink tones. Some strokes appear almost childlike, as if drawn by children. This naivety is deliberate. It recalls a time when vulnerability was our natural state, when mistrust was not yet learned.

The mother sheep stands between the wolves and the woman. She neither attacks nor flees. Her calm is another form of strength. Perhaps the painting is less about threat and more about steadfastness.

The golden lines above the woman’s head symbolize connection, to intuition, to dignity, to something that cannot be defined from the outside. In many cultures, the moon has been associated with the feminine, keeper of cycles, of rhythm, of quiet knowledge. The full moon behind her does not illuminate the wolves. It illuminates her.

This painting tells no fairy-tale rescue. No hunter appears. No dramatic external salvation unfolds. The center remains calm, despite the open jaws around it. Perhaps that is the message: Innocence does not mean ignorance. And gentleness is not the opposite of strength.

For me, this work is a reflection on the moment someone is blamed simply for existing. And at the same time, it is a tribute to the quiet inner stillness that refuses to be intimidated by threats.

Between moonlight and wolves, a question emerges:What if we stopped interrogating the lambs and began naming the wolves?

DEUTSCH:

Zwischen Mondlicht und Wölfen

Werkdetails

Titel: Between Moonlight and Wolves Jahr: 2026Grösse: 90 × 130 × 2 cmTechnik: Mischtechnik auf Leinwand (Öl, Acryl, Gold, Ölkreide, Sprayfarbe)Ohne Rahmen

Es war eines dieser Bilder, die nicht laut entstehen. Keine Explosion aus Farbe, kein dramatischer Pinselsturm. Dieses Bild kam leise. Fast wie das Lamm in den Armen der jungen Frau – gerade erst geboren, die Augen noch geschlossen, als hätte es beschlossen, der Welt erst einmal nicht zu begegnen.

In der Mitte sitzt sie. Eine junge Frau, mit kurzen, gelockten Haaren bis zu den Schultern. Ihre Augen sind geschlossen, nicht aus Angst, sondern aus Vertrauen. Auf ihrem Schoss ruht das Lamm, ebenfalls mit geschlossenen Lidern. Vor ihr steht das Muttertier, wachsam, aber nicht panisch. Es blickt nach rechts, als wüsste es, dass Gefahr existiert, aber nicht das letzte Wort hat.

Der Himmel hinter ihnen ist blau, ein Nachtblau, tief und ruhig. Der Vollmond steht direkt hinter der Frau, leicht rechts versetzt, und ist von einem goldenen Schimmer umgeben. Zwei feine goldene Linien steigen von ihrem Kopf in den Himmel auf, wie unsichtbare Fäden zwischen Erde und etwas Höherem. Auch sie tragen Gold: ein Metall, das in der Kunstgeschichte nie zufällig ist. Gold steht für das Göttliche, für Reinheit, für etwas Unvergängliches. In byzantinischen Ikonen wurde der Heiligenschein nicht gemalt, um Macht zu zeigen, sondern um Licht sichtbar zu machen.

Doch dieses Licht steht nicht allein.

Links und rechts, jeweils zu zweit, stehen vier graue Wölfe. Die Mäuler geöffnet. Die Körper gespannt. Ihre Bedrohung ist real. Der Wolf ist in unserer europäischen Bildtradition ein altes Symbol: im Mittelalter stand er für Gier, für Gefahr, für das Unkontrollierbare. In biblischen Gleichnissen ist er der Räuber, der die Herde zerstreut. In Märchen wie Rotkäppchen verkörpert er Täuschung, Übergriff und die Ausnutzung von Naivität.

Und dennoch: Keines der Tiere in der Mitte zeigt Angst.

Mich hat in den letzten Monaten immer wieder eine Frage beschäftigt: Wie oft geraten junge Frauen in Situationen, in denen sie schuldig gesprochen werden, obwohl sie nichts getan haben? Historisch gesehen ist die Verbindung von Weiblichkeit und „Schuld“ tief verwurzelt. Schon in der christlichen Tradition wurde Eva zur Trägerin der Ursünde erklärt, eine Erzählung, die über Jahrhunderte hinweg genutzt wurde, um weibliche Moral unter besondere Beobachtung zu stellen. Im Mittelalter reichte ein Gerücht, ein Blick, ein unabhängiges Verhalten, um als Hexe verfolgt zu werden. Schätzungen gehen davon aus, dass zwischen dem 15. und 18. Jahrhundert zehntausende Frauen in Europa der Hexerei beschuldigt und hingerichtet wurden – oft ohne Beweise, aber mit viel Angstprojektion.

Der Wolf ist in meinem Bild deshalb nicht nur ein Tier. Er ist Projektion. Er ist die Stimme der Gesellschaft, die fragt: „Was hast du getan?“ – statt: „Was ist dir geschehen?“

Die Frau trägt ein weites, hellrosa Hemd und einen zitronenfarbenen Rock. Beide Stoffe fallen locker, verdecken mehr, als sie zeigen. Es gibt keine sexualisierte Form, keine Betonung von Körperlichkeit. Der Raum, den die Kleidung lässt, ist bewusst gewählt: Sie gehört sich selbst. Ihr Körper ist kein Argument.

Dass sie Schafsohren hat, ist kein Zufall. Sie ist nicht nur Beschützerin der Unschuld – sie ist selbst Teil davon. Das Lamm gilt seit der Antike als Symbol für Reinheit und Opferbereitschaft. Im christlichen Kontext steht es für das „Agnus Dei“, das unschuldige Opfer. Doch ich wollte keinen Opfermythos malen. Ich wollte eine andere Lesart eröffnen: Was, wenn Unschuld nicht Schwäche ist? Was, wenn sie eine Form von Widerstand ist?

Am Boden blüht eine abstrakte Wiese in Rosa. Einige Striche wirken fast kindlich, als hätten Kinder sie gemalt. Diese Naivität ist gewollt. Sie erinnert daran, dass Verletzlichkeit einmal unser natürlicher Zustand war. Dass wir als Kinder nicht lernen mussten, misstrauisch zu sein – sondern es uns beigebracht wurde.

Die Mutter des Lammes steht zwischen den Wölfen und der Frau. Sie greift nicht an, sie flieht nicht. Ihre Ruhe ist eine andere Form von Stärke. Vielleicht geht es in diesem Bild weniger um Bedrohung als um Standhaftigkeit.

Die goldenen Linien über dem Kopf der Frau sind für mich Verbindung. Zu Intuition. Zu Würde. Zu etwas, das nicht von außen definiert werden kann. In vielen Kulturen galt der Mond als Symbol des Weiblichen – als Rhythmusgeber, als Hüter von Zyklen und Geheimnissen. Der Vollmond hinter ihr ist kein Zufall. Er beleuchtet nicht die Wölfe. Er beleuchtet sie.

Dieses Bild erzählt keine Märchenrettung. Kein Jäger tritt auf. Keine dramatische Erlösung von außen. Die Mitte bleibt ruhig – trotz der Bedrohung. Vielleicht ist genau das die Aussage: Unschuld bedeutet nicht Unwissenheit. Und Sanftheit ist nicht das Gegenteil von Kraft.

Für mich ist dieses Werk eine Auseinandersetzung mit dem Moment, in dem jemand beschuldigt wird, nur weil er existiert. Und gleichzeitig eine Hommage an jene innere Ruhe, die sich nicht von geöffneten Mäulern einschüchtern lässt.

Zwischen Mondlicht und Wölfen entsteht eine Frage:Was, wenn wir aufhören würden, die Lämmer zu prüfen und beginnen würden, die Wölfe zu benennen?

Your Artist

Stephanie Künzli Ycaza

Swiss Artist based in Basel